L’écrivain

A chaque fois que son regard se posait sur moi, il se rétractait derechef. Je le devinais à deux doigts de faire demi tour pour me ramener chez nous. Ses mains étreignant le volant trahissaient la bataille qu’il se livrait en son for intérieur, l’incertitude qui le tourmentait avec l’entêtement d’un cas de conscience. Il aurait dû être content pourtant : il m’emmenait à l’école des cadets, un collège prestigieux ou l’on dispensait la meilleure éducation et la meilleure formation, ou l’on allait faire de moi un futur officier, un grand meneur de troupes et, pourquoi pas, un seigneur de guerre et un héros.